Vacarme, n° 87. Paris perdu, plis urbains

« Toute ma vie a été structurée par le récit que me faisait ma mère de son paradis d'enfance en Algérie. Elle disait être née dans un lieu enchanté, d'une mère qui avait une science des plantes et d'un père profondément aimant, fou d'histoires et de voyages. Ce qu'était réellement mon grand-père. Ma mère venait d'un tout petit écrin, d'un village côtier d'Algérie où, de la colline où se trouve la maison de ses ancêtres, celle où elle a grandi, les rangées d'eucalyptus et les vergers en contrebas surplombaient la mer dans un paysage sublime de roches rouges et déchiquetées parsemées de lauriers roses et de cistes. À l'Ouest à quelques rames de la côte il y a un îlot et quelques autres rochers sur lesquels on se prélasse l'été pour fuir la plage et sa folle densité touristique. Mais ma mère me disait toujours qu'autrefois sur ce caillou un lion avait vécu. »